Il fiume

Quei tenui colori della pianura

Assonnata e pigra

Nuvole bianche e specchio limpido del cielo

L’icona di quella grande quercia

Gigante verde

A segnare lo scorrere impassibile del tempo

Geometrie di argini interminabili

Possenti  

Boschi  dipinti intorno a

Lanche tranquille e silenziose

Come la gente di qui

Cresciuta poco distante dalle golene

Torno a quegli anni  di fuoco

Dove i prati muoiono nella sabbia delle rive

E le piene sfogano il loro funesto ardore

Risento i tuoni  secchi delle  granate

L’aria imbevuta di polvere

L’odore acre del fumo

E  il pianto  dirotto dei rifugi  

Risuonano aspre

Oltre l’ansa distesa dei renaioli

Voci e di rudi icone  

Aleggiano sguardi scuri di sole e di fatica

Nelle  mie vene si agita quella pace  povera

Sovrana

L’afa d’agosto  celata  nell’anima

L’orgoglio contadino

Geloso insistente bagaglio  di vita

Trofeo di storie semplici

Trascinate  a forza per tutti  i continenti

Dal ponte guardo spesso lontano

Dubbioso  di questa tregua improvvisa

Mi piace spaziare fino all’orizzonte della campagna

E al severo profilo delle torri del borgo

Tra passato e futuro  

Anche la mia acqua

Come il fiume

Lentamente si avvicina al mare